Застывши в объятьях привычной зимы,
Сковавшей сердца и умы,
Мы бредим о чём-то, мы чем-то живем,
Что снова окажется сном.
Порою хотелось бы медленно встать
И солнце рукою достать,
Погладить холодной ладонью своей
Литые сосульки лучей.
А после опять возвратиться назад,
На всё закрывая глаза...
От всех отвернуться и снова застыть, —
Не спать, — но уже и не жить.
Душа, как ледышка, мертва-нежива,
Быть может, теплится едва...
И снегу отдаст — нет, уже отдала
Последние крохи тепла.