Истина

Как трудно истину постигнуть,
Существовавшую всегда,
Что семя, если не погибнет,
Не сможет принести плода.

А мы, - какой приносим плод
Своею жизнью неумелой?
Дорога в небеса взойдёт
Иль в мрак уйдём,
Расставшись с телом?

Во тьме и скрежете зубов
Мысль жгучая придавит тяжким грузом:
Что вера – это пение псалмов
Иль помощь тем, кто оказался в узах?

Кто знает, где лежит предел,
Который не объять и не измерить:
Быть погребённым суетою дел
Иль мёртвой верой отрешённо верить?

Когда с Лозой сроднились ветви,
Совсем не надо много слов,
За вас расскажет всё любовь,
Существовавшая от века,
Та, что с Творцом в наш мир пришла
И никогда не перестанет,
Тогда живою вера станет
И не напрасными дела