«Хорошие стихи»

Писать стихи - лопатой не махать!
Но в то же время – трудно их писать…
И если голова лишь о деньгах печётся,
То стих уродливый сплетётся.

Хорошие стихи не разумом берутся -
Они в душе, они из сердца льются.
Печаль и радость, встреча и разлука,
Всё в них найдётся - и восторг, и мука…

Они как зеркало, как исповедь открыты,
Порой читаемы, порой забыты.
Но, не смотря на популярность в мире,
Обязаны собой прекрасной лире.

Вот дерево, гора, вот облако и небо!
Вот искренний рассказ, а это небыль.
Поэт найдёт прекрасное повсюду,
Даря свой мир простому люду….

Плетя таинственный венец
Из слов, из фраз и, наконец,
Из длинных сложных предложений,
Поэт растёт, и новый гений
Встаёт в глуши над мрачной мглою,
Чтобы творить, подчас собою
Не дорожа и не боясь,
То плача громко, то молясь.
Душа поэта выпьёт море,
Впитав в себя чужое горе.

И он не просит воздаянья,
Не ищет громкого признанья.
Внутри него огромные пространства,
Глубины вод и царские убранства.

Нельзя постичь фантазии поэта,
Он то во тьму идёт, то ищет света,
То в буйстве диком обличён,
То в дух смиренный облечён.

Все страсти, мысли и пороки
Дают ему свои уроки.
Прекрасных женщин воспевая,
Даря им нежные слова,
В тоске душевной умирает
Поэт опять… Но за полдня
Вдруг изменяется, и вновь
Кипит его шальная кровь.

Он полон силы, и глаза
Как две звезды в ночи сияют.
Но вот опять туман, слеза -
И звёзды тихо, тихо тают.

И так во всём, и так всегда -
То вниз, то вверх, то по равнине.
Нельзя понять, как иногда
Он вдруг окажется в пучине

Его пытаются унять,
Сковать в металл, зажать в оковы,
Но не сподобятся понять -
Нельзя убить живое слово!

Оно не скажет – погоди,
Но бьётся вырваться наружу,
Горит огнём в его груди
И в снег и дождь, в жару и стужу.

На белом мраморе листа
Мечта невинна и чиста.
И вот её на тонком блюде
Выносят под фанфары в люди,
Чтоб испытать и пожурить,
Чтоб ненавидеть и любить.

Начнутся мнения и споры,
Подчас пустые разговоры …
Но если хоть одна крупинка,
Одна ничтожная слезинка
Вдруг в чьём-то сердце прорастёт -
Душа поэта расцветёт!

О, Господи! Дай силу грешному поэту,
Что ходит, как бобыль по свету.
В его судьбе так много огорчений,
Убереги от глупых увлечений.
Дай трезвый взор и красоту души,
И забирать отсюда не спеши ….